Ídolos (Post de Potter)

Entra la fuente, la fuente ha recorrido la ciudad en busca de un poco de sombra. No ha encontrado lo que necesitaba y se queja contando lo que ha visto.

Vio el sol de las lámparas que es más conmovedor que el otro, ciertamente; cantó uno o dos aires en la terraza de un café y té arrojaron pesadas flores amarillas y blancas, dispuso sus cabellos de manera que le cubrieran el rostro, pero su perfume era muy fuerte. Tiene enormes ganas de dormirse… ¿es absolutamente preciso que se acueste en la hermosa estrella, entre sus collares de insectos y sus pulseras de cristal? La fuente ríe en voz baja, no ha sentido mi mano, posare en ella, bajo la presión de mi mano, la fuente se corva un poco, mientras piensa en los pájaros que ella tan solo buscan la frescura. Que tenga cuidado porque soy capaz de arrastrarlas muy lejos de aquí, de arrastrarla hasta allá en donde no hay ciudades ni campos. Este invierno, un hermoso maniquí, presentara a los elegantes, el modelo Espejismo ¿y sabes quien hará triunfar la adorable creación? Pues la fuente sin duda alguna, la fuente que yo conduzco sin dificultades  a estos parajes en los que mis ideas retroceden mas allá de lo posible, mas allá incluso de las arenas inorgánicas en que los Tuaregs, de origen no tan oscuro como el mío, se contentan con llevar una vida nómada con sus mujeres excesivamente adornadas. La fuente es lo único que se proyecta de mi en el torbellino de las hojas que vuelan en lo alto, sobre mis móviles ideas que la menor corriente de aire desplaza, es el árbol que el hacha ataca sin cesar, sangra el sol y es el espejo de mis palabras.

Tiro el avión, recojo basura, aquel hombre que vio la vida y la muerte, ahora suena en mi cabeza lo real y lo abstracto, i’m just a jealous guy, how i wis you were here, otra persona y es más hermosa, suena el violín, la voz angelical y el sonido del aire silencioso, un aire tan pesado que me impide seguir soñando, pero aun escribe, ¿es un mago? O solo un loco disfrazado de razón, la figura masculina a la derecha y se mueven hacia la izquierda y hacia la derecha también silencio total.

Vienen a su mente las naranjas gigantes, the apocalypse inside of an orange, nada que ver con el sonido del ángel naranja que hermosa es una naranja, interrupción… vuelve, se va ahora o al parecer no se va nunca. She’s leaving home, ¿se va o regresa?, realmente, ¿Dónde inicio su viaje?, ¿Dónde terminara?, ¿terminara algún día?

Y de sus ojos brotaron lagrimas de café y sonrisas de melancolía, vuelve a su cabeza, la gente solo duerme, ríe y muere, espejismos multicolor y un espejismo realmente bello, en el bosque encantado de petróleo, el bosque ha desaparecido, no recuerda donde estaba, el terremoto prohíbe escribir, siempre ha estado ahí y nunca lo noto, sigue sin verlo en aquel profundo azul, ¿es el cielo? ¿Y el mar?, es el infierno, son tus pies, son tus manos, son tus alas, ¡eres tú! Ya no hay otra cosa, ya no hay mas bajo la cereza del árbol de manzanos, regala una cereza a esa niña, se cierra el telón.

Camina por la cuerda de fuego, su madre, la mujer más tatuada del mundo que jamás imaginarias, ¿te acuerdas?, si me acuerdo.

Cortinas de estrellas revelan un ciclo fragmentado al compas del mariachi, ¿te acuerdas?, si me acuerdo.